...

Me da un enorme gusto,
algunas veces,
destejerme,
desentramarme,
de tus delicados textos...

Aunque,
debo confesarlo,
a veces,
y solo a veces
me siento intruso.

Pero,
de cualquier
manera,
vale la pena la ilusión...

Siento que cuando morimos,
lo que nos llevamos
son las intenciones,
decoradas y aderezadas
por las acciones.

No recordamos ese beso,
tal vez imaginado...
Pero nos acordamos del resto…

Siento que son la energía
para entrar en un mundo
desconocido.
Un poco pertrechados,
con una torta pal´recreo,
y el corazón bajo el brazo.

Con el deseo a flor de piel,
con la resignación mordiendote todo,
Aceptando, entendiendo y dejando ser...

.... y escondiéndote atrás del tinaco....
Al cabo aquí nadie sube.....................

Creo que el verdadero tirano
es el tiempo...